Люблю одно своё стихотворение, Ищу его который день подряд, Отсюда и плохое настроение, И шум в ушах, и боль, И мрачный взгляд... Но вспомнить не могу его название, И лишь какие-то отдельные слова Стучат в виски, на части рвут сознание. А я не помню. Кругом голова... Там было что-то важное, приятное И послевкусие блаженства и тепла. И мне одной до донышка понятное, Я в нем безумно счастлива была... Вот это помню, остальное фиг тебе! Судьба кидает в ноги суррогат! Друзья, как на поверку, чаще фикция. И жизнь дерьмо, который год подряд... И рядом нет скалы, чтоб прыгнуть замертво, И дуба нет повеситься слегка, И мало воздуха, и сердце будто замерло, Уже не рвется птицей в облака... А я ведь сильно младше своей мамочки, На бабий век, на целых тридцать лет, За день до смерти ей кричали, дамочка! И стайкой мужики бежали вслед... Вот так!