Как ни сладка спасительная ложь, наш океан становится всё уже, но ты самоотверженно плывёшь на серебристом пёрышке по луже. И не беда, что ветер бьёт в лицо и иссушает слипшиеся губы - досадно, что сжимается кольцо, и всё идёт стремительно на убыль: вино, луна, унылый горизонт, что был когда-то ярким и огромным... теперь же он сложился, словно зонт, и стал невыносимо монохромным. Обрывки чёрно-белых миражей с ночных небес свисают, словно пакля;
И нет в фасосской амфоре уже, как ни тряси вверх дном её, ни капли.