Хватаешься за всё подряд, но Вдруг возвращаешься обратно, Туда, где грабли, синяки. Районный скверик. У эстрадной Площадки курят старики, И сами дышутся стихи, А мимо женщина идёт, И дождик солнечный поёт.
Но бронзовый, не помню кто там, Казалось глянет мимолётом, Но взгляд тяжёлый, как в упор. И прошибёт холодным потом, Как будто это Командор. И всё нещадней "Беломор" Цветов перебивает запах. И солнце обжигает запад.