Нынче скучно мне стало писать стихи... Поизношенным кителем - правильность. И всеобщий затасканный панпсихизм* из души моей острым кинжалом, как кость.
Разлетелись все музы в ажурных чулах, на виду только статные дамы, старушечки. Видно - сбой в канцеляриях-поставщиках... Пьют чаёк и, мусолят с вареньицем плюшечки.
Вот бы мне передышечку взять, как тайм-аут. И забыться на время с какой-нибудь "ангельшей"... В голове пульсом бьётся венозным набат. И, вращаются мысли. Не выгнать взашей.
Вышел воздух вдохнуть я в рыдающий мир. У природы по-старому всё - вкривь да вкось. Только сверху ледышками бьёт Бомбардир, всё пытаясь по глубже забить "мою" кость.