Утром одиннадцатого июля (Лирика / городская)

[/
На узких улочках бедняги Лиссабона
Творится то, что и должно на них твориться,
Смотрю я  новости, и стало как-то больно:
Не пережить такого нам лет этак тридцать…

Ну да, ну может только к середине века
С мячом чего-то подрастёт у нас в России,
И будет по полю как Санчес юный бегать
И точно Эдер забивать голы красиво.

Не только задницей давить песок на пляжах
И селфи слать в Фейсбук: «завидуйте плебеи!»,
Но и противников крушить, да тех, кто даже
Фарер, Андорры, Сан-Марио не слабее.    
  
Футбол по сути – только детская забава:
Не жизнь спасаешь и не в космос шлёшь ракеты,
Но ты орёшь безумный, а соседи справа
И слева все орут в безумье сладком этом.

Давай пасуй, ну, этот гад он что ж не видит,
Что в центре там стоит свободным Тёмка Дзюба!
Тут каждый тренер на трибунах, каждый Хиддинк,
И лучше знает президента нужды клуба.  

Как же немного нам болезным в жизни надо!
Смешное слово это русское «болельщик».
А на экране плачет девочкой Рональдо,
И жизнь становится чуть чуточку полегче.  

Июль 2016, Чемпионат Европы

© Георгий Моверман, 16.06.2018 в 21:32
Свидетельство о публикации № 16062018213245-00420983 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 26, полученных рецензий — 0.
Оценка: 5,00 (голосов: 1)