Ветру б лихому не впасть в руки сухим листом.
Мне бы, как первый снег - над монастырским крестом,
Падая - свой полет вниз, превратить в обряд.
Саваном белым молитв, как в драгоценный наряд
Юность свою укрыть, скачущую рекой -
Из хрупкой чаши мечты - в приснотекущий покой.
Отрясше смертную тлю, в Тихий Твой Луч войти.
"Люблю, или не люблю?" - главный вопрос в пути!
В оптике слезных капель - Райской купели свет.
Колико душа стенает, во глубине ответ
Срящет. И повиваем вретищем слов - пою,
Будто бы отпеваю краткую жизнь свою.