Вдох и выдох. Затяжка…
И струйкой прозрачною дым,
словно призрак души,
поднимается ввысь невесомо.
Как пластинку заело:
«Курильщик умрёт молодым»
(повторяешь беззвучно,
затёртый как денежка, слоган).
Умирают и так молодые.
Виной… Не табак,
убеждаешь себя…
Вновь ушла не пожившая толком,
всё твердившая, что
не убьёт, ни за что, её рак…
Восемнадцать часов операция…
Дело на полку.
Не привыкнуть никак,
что хирург это вовсе не Бог.
Хоть частенько творишь чудеса…
И такое бывает.
При удачном исходе ликуешь,
что смерть превозмог…
Не сегодня.
Сегодня в груди так O2 не хватает.
Замедляя ток крови по венам…
Дыхание… Шаг,
ты идёшь проклиная свой выбор,
судьбу и работу.
Но… Хотя ты не Бог,
попытаешься всё же дать шанс
из шестнадцатой девочке
с ликом мадонны,
в субботу.