Оседлав рассохшийся табурет,
Воспарю на зависть скептичным бякам.
Табурету по фиг, что крыльев нет,
Вон, Пегас порхает, хоть конь, однако.
Над землей начну нарезать круги,
Не синичкой скромной, но грозным стерхом,
Воспою одних, дам пинка другим,
А на всяких критиков плюну сверху.
Нынче новый тренд охватил людей,
В кабаках бармЭны, в борделях гЭйши...
Умудрились же обозвать бл@дей…
Гой еси, славяне, куды грядеши?
Беспощадней слова оружья нет,
Это помним мы со времен Союза.
Выбирай по вкусу – верлибр, сонет –
Расчехляй перо и пали от пуза.
Пусть не канет зря ни один заряд,
Пусть ответит каждый за то и это.
А что стиль коряв – извини, камрад,
Как могу пишу, не пинай поэта.
Напустив тумана со всех сторон,
Врезав правду-матку про всех и сразу,
Я покину свой табуретный трон.
От греха подальше. Писать рассказы.
А хотелось, чтобы анфас в анфас,
Коньячок по рюмочкам, розы, свечи…
Но пора смываться. Не в этот раз.
Будь здоров, читатель, до новой встречи.