О истина, мне жаль, ты умерла
Намного раньше, чем успел растаять
Апрельский снег. Ложится пелена
На совесть тёмную от ложных оправданий.
Обречена всю жизнь ловить мой стих,
Ждать, бесноваться, требуя, как дани,
Пророчеств, солеи молитв благих,
А не дождавшись, жалом пчёлки ранить.