там, вдали от зелёной травы,
на руинах высотного зодчества,
без фамилии, имени, отчества,
горделиво цветёт одиночество,
презирая белесый ковыль...
Несмотря на усилия муз,
ощущает себя как бы - в ящике:
созерцая своё настоящее,
посылает в пространство звенящее
аритмично мерцающий пульс.
Он, порою, звучит меж людьми:
на волне своего раздражения
каждый чувствует лёгкое жжение,
но внутри не приходят в движение
механизмы взаимной любви...