Привычное дело – полгода ругать погоду. Наскучит и это. Замолкнем. И будет май. А мир так огромен, что ловишь любовь по ходу, Хватаясь за вечность, поймаешь и – будет мал.
Не жди подаяний, не верь в чудеса и сказки: Шесть месяцев слякоть – не лучший ли антидот? Роптать на прогнозы, предсказывать по-заправски – Наверно, честнее. А май, он и так придёт.
И будут раскаты, и будут хмельные ливни, И трутни, и клевер, короче – и будет май. Любовь догоняя, к ногам целый мир свали мне – Пусть маленьким станет и тесным – но ты поймай!