Увязли мысли, как в трясине:
вопрос - ответ, ответ - вопрос.
- Маниакально-депрессивен...
- Неужто я?
- Да нет, психоз...
Вас мучат рифмы, ритмы, строфы.
Мы позаботимся о Вас,
поэты - всё-таки наш профиль,
а может даже и анфас...
Чернеет кофе... Одиноко,
в тумане всё - дышу с трудом.
Нашлись читатели далёко -
перевелись в краю родном.
- Скажите, чудные мгновенья
не беспокоят ли сейчас?
Вас посещает вдохновенье?
- Да так, в неделю - пару раз...
Сознаюсь, надоела проза,
но то - пустяк, проблема в том,
что... в общем, белая берёза
торчит нахально под окном...
Осенний день. Печально - ясень
своей бросается листвой...
Надежда тлеет - мир прекрасен;
не зарастёт тропа ботвой.
- Ответьте, доктор, чем я болен?
- Режим, рубашку и кровать,
Вам прописал... Чего же боле?
Что я ещё могу сказать?
Вы не учли важнейший фактор,
когда явились к нам сюда,
ведь я - не доктор, а редактор.
Такой как Вы, для всех - беда!
Маниакально-депрессивен -
любой непризнанный поэт...
Увязли мысли, как в трясине:
ответ - вопрос, вопрос - ответ.