Где-то на подступах в горле застрял февраль, Словно невызревший вяжущий ком хурмы. Можешь про вёсны в подснежниках мне не врать – Я в них нападалась вволю с небес седьмых.
Эти цветочки в печёнках уже! В ноздрях, В лёгких, в желудке и далее кое-где. Эту романтику в рот не пихай мне зря – Как бы не вытошнило от неё к среде.
В среду с двенадцати ночи начнётся март – Это не факт, что в четверг я смогу сглотнуть. Будь она проклята эта твоя хурма – Вдарь кулаком по спине! Или пулей в грудь!