несчетным кровопролитьем
стихов – на страницы боли:
забыть бы о сизом быте
и быть этой всей любовью,
что солнцем грустит просторным –
отчетливей и осенней
в твоих становясь ладонях,
твоей укрываясь тенью
от обжига – что не боги,
от вечности перспективы
дождаться мечты с дороги
и верить, что мы простимы.