крылатым облаком, навзни'чь задевшим храм
сквозь морок дня, бесплодное причастье.
я записала минус боль в твою тетрадь,
где льёт река из промежутков счастья –
пока нас нет, зовут на берег, вне
моей любви, свернувшейся в калачик.
и вычеркнуто имя, и вдвойне
не ты, уже не я, а слёзы плачут
плач по любви, помноженной на бой.
что там, за смертью? – стёкла отражений
по вере зренья, ветра срыв, с тобой –
весна горит как месиво мишени...