какой-то болью приживаясь к небу проверишь расстояние тоски осенний путь из мартовского снега выпячивает прежние мирки виной ли, ахиллесовой пятою средь то ли миссий, то ли чьих мессий сжимаешь слово – в слово ледяное когда уже ни быть и не просить и кажется свершение ошибок хрестоматийным сквозь обман ролей пройдёшь по краю холода, вдоль жизни себя не меньше, но едва ль взрослей