на бело-черном маковые сны… зачем тебе понадобилось, милый, идти туда, где не поют псалмы, раскачивая меч, как поп кадило? ты не привык при входе оставлять свои уставы, открывая двери чужих миров, где в пламени лампад не раз варили и себя, и зелье. ведь не с тобою сакуры цвели, и не с тобой она вдыхала мёды… пусть тесен храм из маковой пыли, не вышел срок, ей рано на свободу. она была честна в своих грехах, летела вниз почти что беспорочно. ее молитв целительный размах всю землю обнимал и днем, и ночью... за это ангел отдал ей крыло. рука в руке они парили часто. и даже Тот, Кто не приемлет зло считал ее своей любимой частью. ты думаешь, что вытащил из тьмы ту, что сама тем храмом управляла? чьи стопы почитали честью мыть пришедшие, кого она впускала. ее спасал ты рьяно, как герой. она смотрела и не понимала - зачем пришел, что хочешь, кто такой? но медленно и тяжко просыпалась. ты не узнал - зачем она спала? и не спросил - а нужно ль пробужденье? махнул мечем, упали два крыла и ангел уходил бескрылой тенью… а грезившая пела невпопад то на санскрите, то на суахили заклятья, мантры?... а тревожный взгляд и руки на камнях искали крылья...