Мир погряз в кромешный морок.
Чтоб учить людей, как жить,
Мне творенье строк на сорок
Глупым надо подарить.
И, конечно, мысли каждой
Посвящу я свой катрен –
Стихотворной мучусь жаждой:
Вдохновенье, как пурген.
Гениальными стихами
Я прославлюсь, как Моне.
Я – талант. И над строками
Нет причин работать мне.
Дактиль, ямб, хорей, анапест...
Что за бред? Не знаю я.
Мой размер всегда разлапист
И вьётся, как змея.
О поэзии в стихах
Слышу я впервые.
Что ж, окей: в моих устах
Птичьих молний часовые.
С рифмой тоже не морочусь:
Брить – стелить, морозы – слёзы.
И нужна она не очень,
Без неё мой стих хорош.
С ударениями тоже
Я работать не хочу.
Дай мне успех, милый Боже,
Богатым я быть хочу.
Но, стихи свои горланя,
Знаю точно: я – талант.
Сторож их хвалил, бомж Ваня
И узбекский иммигрант.
А какой-то там филолог
Вдруг сказал сегодня мне,
Что мои стихи – для тёлок
И безграмотных свиней.
Что нет рифмы и размера,
Свежих мыслей тоже нет,
Поэтичность, как фанера,
В запятушках – винегрет.
Возмущенью нет предела!
Я – талантливый поэт.
Как писать – моё лишь дело.
Мне ли слушать глупый бред?
Я стихи свои слагаю
Не для вас, а для себя.
Интернет заполоняю
Ими, лишь себя любя.
Ваши правила – обуза.
У меня – свой личный стиль.
Ваша ж дохленькая муза –
Лишь попсовая ваниль.
3.07.2017 г