Мысли натощак...
(Юмористическая поэзия /
иронические стихи)
У него засела пуля В тыльной области виска, Потому его насмешки Из разряда сквозняка, Он сквозит по этой жизни Потому что не жилец Хоть и мнит себя мессией, Но давным-давно мертвец... У него жена лисица, Сам он дранный желтый лис, Но написывает вирши Грязной лапой в белый лист... Возомнил себя поэтом, А поэт, ну что поэт? Разве он владеет светом? Или лесом, явно нет! У поэта злая доля, Он принадлежит словам. Он их тащит тяжкой ношей По медвежьим головам... Желтый лис в вонючей шубе С пулей в области виска, Он конечно же не Пушкин, Хоть и смотрит с высока... У него какой-то статус То ли влип, а то ли зип. Напечатал на заборе Свой волнительный загиб... Господи, помилуй этой Лисьей выспренной тропы Лучше уж не быть поэтом, Чем искать такой судьбы...