Проза (Лирика / философская)

При жизни поэт никому не нужен.
Его замечают, когда издохнет...
Ну, что там сегодня у нас на ужин —
Картошка? Бельё на верёвке сохнет.

Обычная серая проза жизни,
Которая станет однажды сказкой...
Поэт от природы не любит бизнес,
Поэту удача не строит глазки,

Он голоден, беден и бесприютен,
При этом инертен, что многих бесит.
Он выжил бы и в шалаше, и в юрте,
И в голой степи — на коне и с песней.

Работать, естественно, он не любит,
Хотя и приходится — жрать-то надо,
Но точно не станет звездой ютуба —
Хоть царский дворец посулят в награду.

Сродни казематам ему хоромы,
Бескрайнее небо — его твердыня,
И не потому, что не в меру скромен —
Насмешлив и дерзок в своей гордыне.

Он сам для себя сотворён кумиром,
На теле планеты — живая стигма,
Слагает стихи на руинах мира,
И знает, что вечность его настигнет.

Иные писаки на славу падки,
Но то — не поэты, глаголет опыт.
Поэт и влюбляется без оглядки,
И счастлив с возлюбленной в полной *пе.

Бросаясь по жизни то в рай, то в бездну,
Он в муках сомнений рождает строки.
Но время настанет — и он исчезнет.
...И люди его нарекут пророком.

© Стихокошка (Елена Лазарева), 28.01.2018 в 14:51
Свидетельство о публикации № 28012018145159-00417536 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 71, полученных рецензий — 3.
Оценка: 5,00 (голосов: 2)