день сегодня с явным привкусом кощунства. мыслей рой, но ни одной, чтоб зацепиться. я пишу тебе в стихах не в дань искусству - тренировкой - чтоб забыть иль позабыться. что глагол с глаголом, мне сейчас не важно. и баналить не боюсь. кострищем рыжим день сгорает без остатка и без сажи. жаль у нас с тобой, вот так, сгореть не вышло. за строкой строка прокладывает русло, машут веслами страстей моих галеры. я пишу тебе в стихах в угоду чувству, так далекому, увы, от чувства меры. небо бычится, мигает, ветер рвется. занавески, как матёрые блудницы, завлекая танцем, лижут гладь оконца... констатирую - не время, чтоб молиться и пишу тебе в стихах не ради смысла, и ответа не хочу - он мне не нужен. я как-будто бы бросаю с коромысла ведра чувств на белый лист бумажной стужи. выражает /август/ейший месяц года мне свою весьма весомую не милость - что осталось за февральским поворотом, вопреки вдруг догнало и навалилось. и щербатые ступеньки в поднебесье уплывают под плодово-сладкий шёпот. я пою тебе стихи безнотной песней, и бегу в сентябрь, стараясь громче топать.