На вкус- компот и есть компот,
Не с водкой в крепости равняться.
Но так порой коварно бьет,
Что по утру и не подняться.
Вот, помню, входит в город полк-
Фурор, овации и ржанье.
И наш святой гусарский долг-
Слегка отметиться в собраньи.
Я выпил лишь ОДИН фужер!!!
Причем он был неполный, вроде.
И как гусар и офицер-
Я стал вдруг напрочь непригоден.
Как будто вынесло мозги.
Забыл вдруг резко, кто я, где я.
Что за конфуз!? А вдруг враги.
А я и саблей не владею.
Какой тут к черту политес,
Я как дурмана нахлебался,
И в женский монастырь залез
Где до монашек домогался,
А после вызвал на дуэль
Я памятник на пьедестале.
Меня уволокли в постель,
Потом к постели привязали.
До этого я водки штоф
Употребил на том собраньи!!!
И ничего...Но был готов
Лишь от фужеришки Шампани.
Влачился я еле-живой
Потом в обозе как обуза
Полдня. А кто тому виной ?
Все эти подлецы французы.