У меня за окном бесподобная белая ночь,
Новогоднее тридцатиградусное толокно.
Не Ленинград, не Питер, но так бело,
Что летит само, прямо в руки, писать - перо.
Белый лес... А луна отрывается от облаков,
И висит себе в небе – сколько, скажи, веков?
Я застрял в этом мире, торчу двадцать первый век!
То ли звёзды падают, то ли сдувает снег...
Если он остановится, то оборвётся жизнь?
Пусть себе валит, а то я умру, кажись.
Только ели скрипят, скулят, да почти кричат,
Тяжело им нести мой век на своих плечах.
И чего тебе, друг, не спится, ведь столько лет
По таким вот ночам лезет в голову всякий бред.
Задёрнуть шторы! А, может, закрыть глаза?
Но чувствую – невозможно, шепчу ‘Нельзя!’
...
Вот и закончил свой первый январский стих,
Значит жив, значит лягут мои ‘прости…’
На белый лист, на снег, тишиной звеня,
И белый саван в ночи, то – не про меня.
2 января 2018