Промозглый снег. Декабрьские дни, тягучие, как Диккенса романы. Мигающие тусклые огни в окошках,занавешенных туманом, как бакены, подсказывают путь... Прижав к груди заветную чекушку плетется Некто,чтоб когда- нибудь домой добраться. Или до психушки. Что, впрочем, то же самое. Трамвай, уставший в ожидании прохожих, спешащих в ими выдуманный рай, уснул на рельсах.Некто с ценной ношей в него вползает.И кондуктор рад- хоть с кем-то потрепаться выпал случай... Надежды заметает снегопад, обильный, бесконечный и колючий