Бумажный змей запущен кем-то в небо был.
Под облаками извивался и парил,
Красиво, высоко и сам собой гордился,
Что змеем он бумажным уродился.
Вдруг видит наш красавец свысока
Невзрачного по виду мотылька.
«Эй, неудачник, посмотри, как я могу! -
На вираже кричит он мотыльку, -
Вот «бочка», «мёртвая петля», «пике»!
Какое счастье в сильной быть руке!
Но змея мотылёк не замечал,
Над самою землёй себе порхал.
Прошёл, наверно, месяц с этой встречи.
Наш мотылёк, не торопясь, летел домой.
Сгущались тучи, наступал осенний вечер…
Вдруг слышит голос из канавы чуть живой:
«Эй, друг, смотри, что сделали со мной…
Сломали рёбра мне, порвали моё тело,
Играть со мной кому-то надоело.
Мой дом из неба превратился в грязь.
Конец мой близок. Жизнь не удалась».
Пошевелил усами серый мотылёк
И по-отечески несчастному изрёк:
«В чужих руках нет счастья от полёта.
Лишь тот в полёте счастлив, кто крылат.
Не будет счастлив тот, кем рулит кто-то.
Уж так своих учу я мотылят».
Вспорхнул – и в тёмном небе растворился…
А вот морали я писать не научился.