Столица (Лирика / городская)

Ей подоплёки твоих истерик важны хоть сколько-то? Чёрта с два!
Пойми, наш город слезам не верит – он не такое переживал.
Хлебнувший дворницкой едкой соли, накрытый шлейфом коптящих труб,
он мизантропией тяжко болен, ему манерность не по нутру.
В свой белокаменный позвоночник вбирая косточки деревень,
он твёрдо знает чего захочет сегодня, завтра и через день…
Он множит кольца, как ствол древесный, он тянет ветки за горизонт.
И кто здесь местный, а кто не местный запоминать ему не резон –
он провожал и встречал так многих, со счёта сбившись давным-давно,
что признаёт лишь итог дороги от «мне хотелось» до «мной дано».

Его не молят о передышках и панацее от неудач.
Ты хочешь, чтоб он тебя услышал? Ты хочешь петь ему? Так не плачь!

© Татьяна Погодина , 14.12.2017 в 10:22
Свидетельство о публикации № 14122017102228-00415329 на Grafomanam.net
Читателей произведения за все время — 49, полученных рецензий — 3.
Оценка: 5,00 (голосов: 5)