Сиро, серо, моросяще…
Медный есть пятак на счастье.
Где-то был он под рукою,-
Пусть таится приспокойно.
Счастье делают приватно.
А над общим небом вата,
Пожирающая смыслы,-
С нею мне никак не свыкнуть.
Мимикрирует под вату
То ли дурень, то ль поддатый,
Отголоском пьяной речи
Полдень хочет докалечить.
Да, иди, ты, вата, с краю.
Знать тебя я не желаю.
А вот эту серость, мокрость
Рассеку – на раз-два! – тростью!
Кто бы сомневался, - трость!
Вот и солнце полилось…!