. Взрывая тучи, мечется набат, продажно всё – престолы и Голгофы, жизнь – невпопад: за крик до катастрофы – парад навзрыд. Пишу! И, дурень, – рад?.. . Дрессу́ра слов. Безумие порядка. Прозревший миг – кувалдой в зеркала: нас вышибли из Рая не со зла, в книжонке судеб люди – опечатка. . Минуты, обжигая и знобя, последней каплей переполнят полночь, глази́щи тьмы сощурятся: «Бог в помощь!», и в гулких стро́фах выкую себя. . ... Стон. Слово. Стих. И – скрип небесной двери. И кто-то – за лампадою Луны, прочтя меня (как нас читают сны...), сглотнёт слезу: «Несотворе́нно. Верю». . .