В свинцовых облаках Таится непогода, Природа ждет отмашки, Низкий старт... А черный человек, Он тоже ведь природа, Частичка мирозданья, Бодигард... Он врал безбожно, Но прощен народом, Заискивал с царем, А за спиной дерзил, Брал из казны, Но это мимоходом, Не слишком налегал, По мере сил.... Был вроде бы своим, Но что о нем известно? Он выше или ниже облаков? Обычный человек, Без имени, без места, Но развалил страну, И был таков... Теперь приходит Черный и некчёмный, Он много говорит, И чаще невпопад, Чернит вокруг себя, Всё мажет черной краской, А главное, все врёт, Который год подряд... Уж лучше бы молчал, Молчание гуманней, Молчащий истукан Не принесет вреда, Не то что этот черный, Вестник смерти, Где он прошел Там слезы и беда... Мы сами этих черных Призываем Толпимся возле кассы Каждый раз, И выбираем, выбираем, Выбираем, Их, черных палачей, Что убивают нас... Они себя, любимых, Не обидят, Жируют на костях, Не ведая стыда, Добравшись до вершин Вокруг себя не видят, Нас грешных, Подсадивших их туда... А те немногие, Кто не теряет чести, Пытаясь среди них Построить свой редут, Теряют силы В этом гиблом месте, И без поддержки Долго не живут... Бермудский омут, Треугольник неудачи В нем лучшие из нас Исчезли навсегда, А черный человек Плодит себе подобных. И их уже не счесть, Их целая орда... Погрязнет мир В пучине черной злобы Других цветов Практически не стало... У черных Ненасытные утробы, Их сколько не корми, Им вечно будет мало...