Я не пытаюсь подняться туда, где время, Чуть замирает или совсем недвижно, Ведь чем поднимаешься выше, тем холоднее Дуют ветра, и дышится так сквалыжно.
Я не углубляюсь в пучину константных знаний, На этих синклитах всё как-то надменно, чванно. Знания множат скорбь и огонь терзаний, Знания душат искренность (как ни странно).
И вот я иду…вдоль узоров оград и веток, Вижу кладбище - девочка поправляет дреды, Мимо глупых примет, суеверий и чёрных меток, Грёзы о мире для всех... разменяв на беды.
Снова тайнопись строк, и в конце болевая точка - Вонзается так, что кровоточит бумага, А вместе с ней – сердце, словно кто-то вонзил заточку, Без пятнадцати смерть. И до неба… осталось полшага...