Бумажный мир (Лирика / психологическая)

В холодной осени ночи,
Я в тишине сидел устало,
Где белым пламенем пылало,
Играя пламя от свечи.
От канделябра в тишине,
Ложились прочь витые тени,
Считая долгие мгновенья,
Часы шептали на стене
Безумным мыслям в унисон,
Считали коротко и робко,
Весь этот мир – моя коробка,
Весь этот мир – безумный сон.
Угрюмый ветхий потолок,
Четыре грани у коморки,
К чему мечты и отговорки?
Ведь я в тюрьме на вечный срок.
Шел за окном тоскливый дождь,
И ветер выл по крыше ветхой,
Казался мир постылой клеткой,
Я заточен в него… ну, что ж.
Пригубив терпкое вино,
И затянувшись дымом сладким,
Я обещал себе украдкой:
Что мне неважно, все равно,
Как этот мир идет ко дну,
И, что в нем смысла я не видел,
А призирал и ненавидел,
Свой каземат и тишину.
Чьи бесконечные края,
Так отвратительны и грязны,
Ведь все живое безобразно,
Так безобразно, как и я.
Так безобразно, как и все,
Кто верил в то, что жизнь иная,
А вот теперь один у края,
А рядом мир во всей красе…
Гниющий, мрачный и слепой,
Укрытый дымом лжи и злобы,
Пора захлопнуть крышку гроба,
И удалиться на покой.
Я рассмеялся сам себе:
«Одна проблема век от века!
Как сделать мир без человека?
И без мечтаний о судьбе,
Без одиночества и зла,
И без ножей, воткнутых в спину?»
Как сделать мир холстом картины?
Ведь жизнь такою не была...
Я усмехнулся. Это вздор.
Ведь, я не Бог, и не художник,
Хотя… поверить каждый может,
И мир изменится с тех пор?
Быть может, сбросить грязь и фарс?
Как кукловод меняет маски?
Он обретет цвета и краски?
Но не теперь, не в этот раз.
Я затянулся. Ерунда!
Все это бред! Все это глупо!
Давно в живых играют трупы,
И это горе - не беда.
Свое безумие виня,
Пусть наслаждались своей клеткой,
Но, только роль марионетки,
Уже давно не для меня!
Я полон мыслей и идей,
Готов для подвигов, свершений,
Мой Мир! Он будет совершенней,
Без лживых масок и людей!
Я нарисую этот Мир!
Плевать, что только на бумаге,
Я от мечты заветной в шаге,
Я ненавижу этот свет,
Так бесконечно и верно,
И так неистово отныне!
Мой мир волшебный на картине,
Ложиться вмиг на полотно…
Сперва дрожащий карандаш,
Затем очерченный набросок,
Все так заманчиво и просто!
Палитры красочный витраж
Ложится бликами дождя,
Сплетенье знаков, черт и линий,
Так я рожденье дал картине,
И воплотил в нее себя…
В узор сплетаются мазки,
Разбитых мыслей и желаний,
Соцветья нег, ростки страданий,
Штрихи забвенья и тоски…
Плоды надежды и мечты -
Частички крошечной мазайки,
Все рисовал я, без утайки,
Все кроме серой пустоты,
Что даже в отблесках зари,
Еще темнее мне казалась,
И год от года разрасталась,
И пожирала изнутри…
Безумье мыслей, холод фраз,
Обман, жестокость и насилье,
Я обратил ненужной пылью,
И спрятал прочь от зорких глаз.
Я рисовал бумажный мир,
Картину радости и счастья,
Где не безумствую ненастья,
Где слышен звон изящных лир,
Под тихим шепотом листвы,
Где бесконечно правит лето!
Где у судьбы не ждут ответа,
Не верят всполохам молвы,
Не разливают ложь и грязь,
И не возводят в ранг отбросы…
Где все так сладостно и просто!
Где можно мыслить не таясь,
О светлой пламенной любви,
О дружбе, что не рвется в страхе,
От топора, меча и плахи,
И от проклятья на крови.
Здесь ветер ласков, ночь нежна,
Здесь позабыты все ошибки,
Где ждут рассвета и улыбки,
И не пугает тишина…
Величье сказочных картин,
Раскрыло кисть моих влечений,
Здесь нет страданий и мучений,
Здесь буду только я один.
Где буду я! И только я!
Бумажный мир откроет двери,
Ведь только кисти можно верить,
Свои желанья не тая…
Мазок, ложится за мазком,
Моей души рисуя титры,
Сменялись все скорей палитры,
И гасли свечи над листком.
Плясала кисть в моей руке,
На холст в ночи роняя капли,
Казалось все сплошным спектаклем,
В мое рисованном мирке…
Я был в картине! Без прикрас!
Меня укутал летний вечер,
Я шел вперед, весне навстречу,
И я был счастлив. В первый раз.
Не нужно думать ни о чем,
Идти вперед пути не зная,
Моя картина, как живая,
Была теперь ни палачом,
Как был мне мир, где жил борьбой.
Безумный, грязный и двуличный,
Такой жестокий и обычный,
Она была моей судьбой.
По полю солнца и цветов,
Я шел вперед с улыбкой слады,
Ступая, еле слышно, дабы,
Не слышать шороха шагов,
И не спугнуть свою мечту,
и не навлечь тревог и бедствий,
Я шел вперед долиной детства,
Давно утерянной в быту…
Мой карандаш рисует дом,
С чуть покосившейся оградой,
Мне ничего уже не надо,
Я жив, лишь здесь, и только в нем.
Вокруг не видно никого,
Мой Мир мечты – дорога к звездам,
Как этот Мир, был мною создан,
Так я был создан для него.
Рисует кисть небесный свод,
Не нужно туч. Пусть будет ясно.
Мой холст ожил ковром атласным,
Который манит и зовет.
Доносит звон печальных лир,
Я на колено преклонился.
Так в пустоте ночной родился,
Моей мечты бумажный Мир…

…Но, что за звук раздался тут?
Я не творил грозы и грома!
И вдруг, тревожная истома,
Меня сковала сотней пут.
Раздался гром! Ревет гроза!
Вода опасная для бумаги!
Я за мечтой остался в шаге!
…И здесь я приоткрыл глаза…
Истлел огарок от свечи,
Застывший воск пятнает камень,
Мой Мир угас… Угасло пламя,
Я просыпаюсь в той ночи.
Бездушных плит вокруг стена,
Меня сдавила гнойной коркой,
Моя забытая коморка…
Моя пустая тишина…
А за окном бушует дождь,
И завывает ветер давний,
Порывом разбивая ставни,
Мой милый сон – всего лишь ложь…
Я поднимаюсь не дыша,
Своим глазам не в силах верить,
Но рвется прочь, подобно зверю,
Моя безумная душа.
Я поднимаю взгляд на холст -
И дрожь пронзает мое тело,
Ведь холст, оставшись снежно-белым,
Передо мною во весь рост…
Нет ни набросков, ни штрихов.
Ни ярких красок, ни палитры,
И тишина, подобно бритве,
Звучала в такт моих шагов.
Нет ярких красок, как всегда,
Я снова в мире серо-черном,
Холодном, яростном и вздорном,
Я в мире пламени и льда.
Я не был счастлив и спасен!
Мои мечты не оживали!
В трясине жизни и реалий,
Я обезумел… Вот и все…
…В дыму дешевых сигарет,
смотрел на холст, смеясь на диво,
И прежде чем зажечь огниво,
Возненавидел белый цвет.
Пылает холст в плену огня,
Где я остался безвозвратно,
Кружится пепел. Вероятно,
Что вместе с ним, сгорал и я.
Сгорает вещий белый лик,
А может я?.. Хотя… неважно,
Пока горел мой мир бумажный,
Прошел еще короткий миг.
Не слышно больше милых лир,
Лишь тишина здесь правит балом,
Где в мире холода устало,
Сгорает мой бумажный Мир…

Свидетельство о публикации № 09112017234853-00414331 на Grafomanam.net

Читателей произведения за все время — 15, полученных рецензий — 1.

Голосов еще нет