Бог тебя не простит... Мне бы надо молиться о детях - ублажать старый храм: маячками жечь рыжие свечи. Мне бы кланяться грядкам и тыквами хвастать соседям, и хвалить их пострела за то, что "доел-таки гречу".
Бог тебя не простит - заблудившего паству стихами. И пропетые в храме псалмы не ему - не зачтёт мне. Я пишу тебе письма-молитвы... Струится верхами синий дым... Это курит пострел под окном беззаботно.