. «Мела метель... А может, не мела – лило́сь шпано́вское, отча́янное лето (когда, куда... плевать! – и все дела) – ты родила́сь, – в Москве, в Тмутарака́ни, – где́-то!.. . Не важно. Всё – не важно, кроме – быть. Нам, вместе. Ги́бельно, неистово, навеки...» ... Ломая мысли и плацкартные скамейки, тебе хриплю́, воро́чаясь: изы́дь! . Изыдь... Схожу с ума. Запойно, спо́ро. Не знаю – где́, кого, красива ли... – Найти! Кура́жатся вокзалы, прокуроры, колёса дней стучат: «не та́, так-так... поди́ии!..». . Сто первый сон знакомы – вновь иная... – да где́ же ты?! Платформы всё пустей... Ты – са́мая моя́ из тысяч Галате́й! ... вагон и ночь. И страх, что – не узна́ю. . .