И не фокус, и не чудо –
Просто времени игра.
Завтра снова позабуду
Своё бренное «вчера».
Я уже не успеваю
За мельканьем дней следить,
Лишь календари меняю,
Чтобы год не пропустить.
Сплю в ускоренном режиме,
Ем чего-то на бегу,
Забываю своё имя,
Гнусь от скорости в дугу.
И хочу остановиться,
Оглядеться, помолчать,
Просто Богу помолиться,
Просто звёзды посчитать…
Но боюсь – опять отстану,
Поезд времени уйдёт
И весенние тюльпаны
Зимней вьюгой заметёт.
Не смешно и странно это:
День Сурка в календаре.
Не сумел я стать поэтом
В этой времени игре.
Станут, видимо, иные:
Кто по жизни не спешил,
Кто под утро пил штрафные
И полдня кальян курил;
Кто в осенних листопадах
Журавлям вослед молчал,
Кто в измученных вокзалах
Суть гармонии искал;
Со снежинкой целовался
Красотой заката млел,
В полудрёме улыбался
И жить вечно не хотел;
Кто не гладил против шерсти,
Не судил весь шар земной,
Жил без зависти и мести,
Хороня души покой.
Не смешно и даже странно,
Что кому-то всё равно –
Звездопад ли был недавно
Или в церкви был давно;
Что кому-то поважнее
Номер бюста, чем война,
Что богатство – панацея,
А Россия – не страна.
Не смешно, а очень страшно,
Что уже который год
И моя душа с неважным
Важный торг в душе ведёт.
Проиграть в торгах желаю,
Чтоб себя не проиграть.
Вновь до лета дни считаю.
Научил бы кто считать.