Дождей твоих простудное шитьё колышется прозрачным опереньем. Ты старишься, как старится житьё… Ты маешься, грозя опустошеньем чужим прогнозам, набранным в лесах, где ветви, рассечённые лучами, венцом безбрачья спугивают птах, играющих на счастье с волосами, обласканными ранней сединой - зимы с войной в осечках маловерий. Верни мне, Осень, адрес прописной конвертами с фрагментами поверий. И пусть: всё то что пало – к холодам, а что пропало – сном, который в руку. Прости испуг языческим богам, отдавшим суеверную округу на вырост до восхода Рождества.