В детстве серьёзно мне взрослые врали,
Врали, что дружба на крыше живёт,
Врали по логике взрослой морали,
Что без варенья немыслим полёт.
Врали, что Карлсон – мужчина в расцвете,
Дружно назначив мужчине расцвет,
Даже привыкли считать, что их дети,
Словно варенье, едят этот бред.
Нет, не хочу я взрослеть вместе с ними,
Взрослым вовеки детей не понять.
Взрослые губят руками своими
Всё, что без тела умеет летать.
Даже сейчас с добродушной гримасой
Врут они детям, что Карлсон живой.
Правда печальнее: умер мой Карлсон
В окна ворвавшейся взрослой зимой.