Вовка берет на мушку и гасит, как спички,
Всех этих слишком обыкновенных
Шаманов, одетых в майки-алкоголички,
Блаженных поэтов с царапинами на венах…
Исполненных чувством праведного протеста
Но боящихся, как бы чего не стало, –
Всех этих сделанных из другого теста,
Из чужеродного материала…
Всех этих не проходящих мимо,
От которых оскома в зубах и мороз по коже,
Неповторимых, необоримых
И тех, что за ними, – тоже.
Пусть смеются, пусть бросают в него окурки:
«Больной!», «Сейчас отхватишь!», «Иди ты!» –
Самоуверенные придурки,
Даже не подозревающие, что убиты.
.