Делят скарб, провизию, ночлег,
А точнее – территорию постели.
Нет уже взаимных сладких нег,
Но в ходу проблемы, планы, цели…
О любви они не говорят,
Разве в молодости что-то говорили…
Ничего нельзя вернуть назад.
Уж как есть, почти всю жизнь прожили.
Им совсем нет дела до стихов.
А моих – и не прочтут, и не услышат.
Дети им важней, чем рифмы слов.
Их простая жизнь искусства выше.
Нет, не там я истину ищу,
Нараспашку свою душу открываю.
Я построить храм любви хочу,
А по сути, о любви так мало знаю.
Где она? В какой такой стране
Призрачной и тайной обитает?
Почему, целуя сердце мне,
Всякий раз однажды умирает?
Почему я снова и опять
Жду её и верю, как в Миссию?
Почему так сладко её ждать,
Если перед нею я бессилен?..
А мои герои всё живут –
Без философических исканий.
Без упрёков и нытья свой крест несут,
Не имея о любви и йоты знаний.
Может, так и надо – просто жить,
Голову себе не забивая,
Просто жить и ближнему служить,
Дьяволу души не продавая?
В этом я советовать боюсь,
Да и сам в советах не нуждаюсь.
Счастье не заучишь наизусть,
А любовь… я даже не пытаюсь.