Белы ладони распластаны,
ШелкОво, бархатно ласковы.
На ночной стороне - шорохи,
На восходной - душистые ворохи.
Речка тихая лежит лентою,
Укрыт берег накидкой летнею:
Каньёвое покрывало, холстинное.
Старинное, мой батюшка, старинное.
Льняное, небелёное, суровое,
С серебряной прочною основою.
А кто спит на нём, тому снятся сны.
А не помнит снов, кто в полыни спал.
Только век не забыл, что луна вокруг
Через веки закрытые грезилась.
Всё кругами, всё листьями узкими,
Всё чертилась ивовыми листьями.
Проносился ветер с прохладою,
Приносил хмельно зельено вино.
А луна серебрянкой красила
Все травинки, былинки, кустики.
И с тех пор всё вспомнить он силится
Не полынь ли - белые пальчики,
Не полынь ли - длинные волосы,
Голос слышен - слова не разобрать.
Назовёт он дочку Полиною,
Назовёт жену Милоликою.
Вдруг шепнут уста: всё - не то, не та...
А кого тебе, сам не вымолвит.
Ветер со степей - голуба трава.
Там огнём цветут полымя-слова,
Полымя-слова, полёт над луной:
- В полынь ли, в полон - летим же со мной!...