И здесь семь пятниц на неделе
Корнями проросли в века,
А современные "Емели"
Вовсю валяют дурака!
Писать про это надоело.
Но не писать совсем-нельзя!
Меня давно уже заела
Кругом мышиная возня.
А сколько тем!,раскройся чувствам
И босиком,по падежам
Широкой удалью и буйством
Создай ландшафт своим стихам.
Раскрась по новому природу,
В лесах фиалку отыщи
И многоликую погоду
В строке узором расплещи.
Святая Русь.Не ты ль Россия,
Страна берез и тополей!?
В стране,где веруя в Мессию,
Кресты снимали у церквей.
Где разрушая-воздвигают
На том же месте-тот же Храм
И с легким сердцем забывают,
Про настоящее без драм.
Где жизнь идет в любви и в злости
Среди святых и подлецов.
Где мы в стране своей как гости
Героев дедов и отцов...
Так может лучше про фиалку
Словцом привычным написать?
Или про то,как сделав прялку
Отец мой любит повторять:
-Ни тем ты сын занялся делом.
Писать стихи такая муть.
Во мне поэзия-сгорела,
И ты про рифмы позабудь.
Запомни лучше без кручины:
Не все есть разум и мечта
Ты ищешь следствия причины
Тебя находит -суета.
Коль не понять умом Расею
И не измерить не почем,
Напрасно ты стихами сеешь,
И выражаешься стихом.
В твои года садятся в сани
И правят крепкою рукой,
А ты по прежнему в стакане,
Находишь правду и покой.-
Ты прав отец.Пуста дорога
Без перелесков и полей
Граблями собранного стога
И крика первых журавлей...
Но может кто то в этих строках
Увидит жизни разворот:
Себя,повязанным в пороках,
Свою страну и свой народ?
И станет Родина поближе,
Понятней будет плач полей
Не надо мне огней Парижа,
Я совесть русских матерей!
1998 г.