И суррогат затухающей мысли:
Где ты, полёт фантазии?
В прошлом все бездны заоблачной выси
Нынче лишь их метастазия…
«Политбюро» на дворовой скамеечке
Прения в дым – брюзжание,
Темы летят шелухою от семечек
И упраздняется знание.
Ну, а в остатке, (вроде опивка)
Жизнь, как бомжовка – не нищенка,
С нищего духом, дух, как сливка,
С бомжа ни плода, ни листика.
И много чего, что теперь «за бортом»:
Остатки, объедки, опивки.
Воздух хватаешь, как рыба ртом,
Гримаса, вместо улыбки.
Всё это так, но еще не финал,
Еще «Золотая осень»…
Спешил, торопился, догоняя, нагнал
Вот только волосы в проседь.
Вот только «почти» и откроется то,
Что за семью печатями:
Петрарка и Данте, Рембрандт и Ватто,
И то, что глаголом с «ятями».