Но что мне это, есть очаг, свеча, лежанка,
И тишина на вкус, прохладным леденцом,
А ночь мне видится хорошенькой южанкой,
С таким восточным, нецелованным лицом.
На парандже алмазы в тысячи каратов,
Под чёрной тканью столько тайн погребено,
Я тишину цежу вином аристократа,
Как хорошо, что не кончается вино.
Ночь рифмы шепчет мне, и я почти робею,
Часы на тумбочке стучат себе, стучат,
Неверный отблеск на бутылок батарею,
Бросает полностью оплывшая свеча.
Я дух бесплотный в небесах, где ветры дуют,
Парю над спящею Землёй, взлетаю ввысь,
Слова толпятся, кружат голову седую,
Уже рассвет, ну хватит, ночь, остановись.
Зажёгся свет, написан стих, исчезла муза,
В тетрадь записана последняя строка,
На батарее кот лежит и греет пузо,
Моя бессонница, мы встретимся, пока.