…Вот так и ты, мой друг, уйдешь… Утихнут все слова, и снова, Умоет утро ранний дождь, Неотличимый от «грибного»… …Нам август – шут и лицедей, Сыграет что-то на свирели… О, этот вальс из прошлых дней, О, эти желтые метели… … И закружится день за днём, Слетая мокрою листвою, А мы – с зонтами под дождём, Я не с тобой, ты не со мною…