Ты видишь как горит река И как течёт заря, Но не является строка И как бы всё и зря. Но нет, не так, ведь каждый миг - Как вновь огромный том. В тебе уже написан стих, Но он придёт потом. Придёт когда споткнулся вдруг Иль просто от тоски, Или когда напомнит друг, Что скоро праздники. Готов бутылочку вина, Пускай течёт вода, Строка придёт и не одна, А жизнь уж никогда.