Детство. Сибирь. Бей-беги и молись покрепче.
Ангел мой, проще судьбы самому не выбрать.
Мир человечею жадностью покалечен,
Ему не поможет ни чудо, ни “куба либре“.
А что же поможет мне: антидепрессанты?
Снова влюбиться, найти этот грёбаный тумблер!?
Намедни, весь вечер бубнил целебные мантры,
Мой ангел, мне даже казалось, что я на секундочку умер.
Конечно, беситься бессмысленно и с чего бы?
Да и не жмёт на мозги черепная коробка.
Прошлая мадмуазель мне твердила: “Вы робот!
Чувств у вас ноль, и вы до железного робки.
Да и вся эта ваша логика ужасает!
Как вы сравнили любовь и презренный опий?!“
Мой милый ангел, в подбрюшном сале
Больше святого, чем в этой гнилой Европе.
Чем в лживых огнях рехнувшегося Монмартра,
Чем на руинах смешавшего кровь Колизея.
Мой ангелок, как же раньше спасала карта:
Две сотни стран и огромнейшая Расея!
Теперь только люди, их игры и их забавы
Мир наполняют, обратно сместив границы.
Мой милый ангел, так хочется быть не правым.
Хочется верить, что эта реальность мне снится.