А мне милая сказала-
У нас разные дороги.
Ты прости я не хотела,
Говорить тебе об этом.
Всё надеялась иначе,
Жизнь устроит быт и счастье.
Но жить с ветреным поэтом,
Тяжело.А это значит,
Ссориться мы будем часто,
Из-за многих несогласий.
Обвиняя во всех бедах,
Ты меня а я тебя!
И того ещё опасней,
Обоюдные победы,
Нету дыма без огня.
Доведя до иступленья,
Наши чувства,между делом,
Брак и без того не прочный,
Несмотря на снисхожденья
И союз душой и телом,
Всё ж разрушат это точно.
Как случается под вечер,
Буйство красок потухает...
Оглянулся я кругом.
Разгулялся то как ветер.
Ветер дикий и нахальный.
Э,..да будет бурелом!
Не пора ль нам дорогая,
К дому,в тёплую постель,
Продвигаться осторожно.
Ты устала полагаю,
В голову удари хмель,
Злой обиды.И возможно,
Пожалеешь уже ночь,
Что была не справедлива.
И к тому же сгореча,
Обругала сильно очень,
Что вообще не допустимо,
Тем обидевши меня...
Знаешь,милые бранятся
И ругаются,напрасно.
Это лишь на радость людям,
Что завидуют и злятся,
Когда всё у нас прекрасно,
Было и надеюсь будет...