… в тот момент, когда зачатки строк Проникают сквозь сознанья мглу, Сластолюбец, потайной игрок – Ты бежишь к рабочему столу. Белый лист – заснеженная степь, Или монитора океан - Их заполнить хочешь ты успеть Снадобьем для нетелесных ран. Одинокий, как степной орел, Ты паришь над бездной бытия. Много ли ты в жизни приобрел, Глядя сверху на таких, как я? Знаешь, ты отравлен, и давно, Сладким ядом власти над строкой. Было ли тебе разъяснено Свыше - что прозренье есть покой? Нет, в чреде пустопорожних дней, Вновь скользя по краешку беды, Ты летишь дорогою своей, Оставляя нервные следы. Что ж, иди, и больше не спеши. Пусть один, но будь один - для всех. Допусти нас в глубь своей души, Искупая стихотворства грех