Всё чернее кручинятся тучи
И грозятся бедовой грозой.
Ветер, вечно подвыпивший кучер,
Их стегает и топчет кирзой.
Непонятное что-то тревожит,
То, что ныне не видят глаза.
Может быть, это промысел Божий,
Провиденьем крушит небеса?
Небо вздрогнет, вздохнёт, прояснится.
По земле разольётся потоп...
И душа моя, словно синица,
Новой песней во мне запоёт!