На родине моей цвели когда-то вишни,
И ветер разгонял белей бумаги цвет...
Те вишни отцвели, наверно время вышло.
Их растворил закат на перемене лет.
И юность отцвела, поддавшись жизни сроку.
Семь пятниц у меня приходится на дню.
И потому душе бывает одиноко,
И вместе с нею я в молчании хандрю.
На родине моей сегодня я прохожий.
И может быть судьбой мы чем-то схожи с ней.
Года, как жернова, её мололи тоже...
Я помню и пишу о родине моей.