Я - испорченный ветром,
Камень, летящий с Эльбруса в зените.
Это ли не пьеса?
Кто-то увидит цветок эдельвейса
У Пастернака, говорящего на иврите.
Я - испорченный степью,
Ковыль, напитавший запах армейский.
Это ли не забава?
Кто-то сойдёт на тропу волкодава,
А там Мандельштам, говорящий на арамейском.
Я - испорченный "измом"
От альтруизма до жажды купюр.
Это ли не безумие?
Кто-то увидит меня с Везувия,
Поедающего петуха примирения в ём-кипур...